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Perdi as folhas todas. Bem tento encontrá-las, mas elas fogem-me das mãos assim que penso tê-las encontrado. Mesmo que não esteja vento para voarem. Mesmo que não esteja calor para queimarem. Mesmo que não esteja frio para congelarem.

E tu continuas, passiva como sempre, à espera que eu as encontre sozinhas. Não me ajudas. Não me dás a mão. E ele rasga-as. Ri-se ironicamente enquanto quebra partes da minha vida. Tu não o mandas parar, não tomas uma atitude. Continuas passiva. Eu choro. Eu mostro tudo o que sinto. Ele cria o vento, o calor e o frio. E parte voa, parte queima, parte congela. E o pouco que resta, é desfeito pelos dois, através de um impulso cúmplice, de um acto de amor, de um acto de ódio. Sorriem, abraçam-se. E eu caio por falta de história, a minha história.

" Dantes tudo era diferente..."